Казалось, не касается меня,
но отчего-то ж дорого до боли,
как в поле колокольчики звенят,
заслушаться мелодией позволив.
Величественных храмов купола,
изысканная сказочность церквушек,
что ты богата тем, чем Бог послал,
и зависть никогда тебя не душит,
что смотришь снисходительно на всех,
кого твоя намоленность корёжит…
Как на рассвете ходишь по росе,
лаская шёлк берёзовых серёжек.
Размах, многообразие твоё,
гостеприимность, скромность в обиходе,
как память чтя, сражаешься с враньём,
что солнце над тобою не заходит.
Чужого горя нет, детей чужих,
и в венах кровь горячая, живая…
Что на ладонях Господа лежишь,
своей любовью пальцы согревая.
Казалось бы, связующую нить
война сожгла, но чувство не увяло.
Вот только… разве правильно любить
тебя сильней, чем должно россиянам?
