И даже то, что было утешеньем
В минуты боли, завтра надоест,
Надеясь на удачу и свершенья,
На поиск притягательнейших мест
Срываешься и мечешься по кругу,
И счёт предоставляешь небесам…
А после, пережив и зной, и вьюгу,
Смиряешься, во всём виновен сам.