Курение есть вред собачий, и от него только смерть.
Встретил в интернете веское тому доказательство:
Черчиль нещадно сигары толстые курил и умер, а Ленин, наш вождь, не курил и вечно живой.
Но рассказ не о том, кто что курил, а о том, как я ступил на эту тропу смерти, как я закурил.
1981 год.
Плац содрогается от громкого припечатывания в него солдатских сапог.
Наш взвод с 7.50 подвергается мучительной муштре утра без всяких остановок и перекуров под неусыпным присмотром усатого прапорщика.
Наконец-то случилось неожиданное.
Прапорщик во весь голос по отечески крикнул нам, то есть солдатам: «Всё, ребята, баста! Перекур!».
Весь наш взвод в одно мгновение расслабился, и тела превратились в бесформенные существа, вразвалку стоящие либо присевшие, попыхивающие сигаретками.
Я не курил, и этим был очень горд. С подчеркнутым равнодушием, а может быть даже и с сожалением, я стоял и смотрел на курящих и коптящих.
Но тут прапорщик, крутя ус, и одновременно затягиваясь, обратился ко мне: «А ты солдат не куришь, как я вижу?».
Во как, думаю, прапор отличил меня!
Я ему в тон и говорю, что я мол в отличии от всех — мальчик хороший, здоровье берегу и потому не курю.
«Молодец! — похвалил меня прапорщик, — и молодец к месту! Раз не куришь, — сказал он — возьми вон тот веничек и приберись вокруг урны, пока все делом заняты».
Я пошел было брать веничек, но потом передумал, — стрельнул сигаретку и закурил.