Я не обращаю внимания на то, что мир заканчивается. Он заканчивался для меня много раз и начинался снова утром.

Горы плотно укрыл туман, смотрит сонно небо,
В речке тихой живёт варан, мир наполнен негой,
Деликатная птичья трель умиляет душу,
Утро нежно дудит в свирель, хорошо же, слушай!
Передышка, привал в пути, после стылость вьюги…
Мне бы лёгкости припасти, как у той пичуги.

Проснулся утром — Благодать!
На небе Солнце в мире Зелень.
Грусть в дом велел я не пущать,
День будет Радостью устелен.

Бог создал этот мир. Давно? Не очень.
Сегодня утром. Миг тому назад.
Бутоны не успели распуститься.

Смотри, ворчливо отползла гроза,
каштаны осыпают цвет беззвучно,
светлеет небо, полиняла туча.
Сказать бы, только некому сказать.
Весь мир промок от маковки до пят,
и тишина заботливо и нежно
баюкает овечек бульденежа —
в такое время даже птахи спят.
Почти четыре, где-то без пяти.
Легко шагать, пустынны переулки,
и новый день ворочается в люльке.
Иди к нему. Куда ещё идти.

Cияньем луна cверкает.
Море дышит в моё окно —
Воздухом свежим и классным,
Оно со мной за одно.
Едва прикоснувшись к подушке —
Сладко так засыпаю.
И оторвавшись от мира —
По Вселенной порхаю.
А море шумит, баюкая
Меня словно в колыбели.
Утром птахи щебечут —
Вставай бабуся с постели.