Декабрь проходит, суетный и бойкий,
С тесёмками гирлянд наперевес.
Тоски твоей испуганным ребёнком
Сбегает куцый день, как ветер, в лес.
А что в лесу? Стволы да плечи кедров,
Синицы перепуганная тень.
И почки строк — слепых, ещё не спетых —
На ветках в непроглядной темноте.
У ветра в голове — непостоянство,
Ни формы, ни размера, ни души.
Сгибается натужно старый ясень,
Шиповник потирает шип о шип.
Зима терпенью учит ликом постным,
Забеливая вскользь за пядью пядь.
А кто из нас и что напишет после —
Узнаем только завтра второпях.
Увлёкшись подведением итогов
И выбросив бумажный календарь,
Декабрь сбежит однажды и надолго,
Придёт январь…