Место для рекламы

Ты сам себе Бог

Опомнись, и самой себе не лги,
игрушка-белка в вечном колесе.
Ты не на взлётной в небо полосе —
Сама себе придумала долги,

и ловишь не удачу, просто хвост
свой собственный, пока не примет гроб.
Глубин души бессменный рудокоп, —
иное ж пела в спину Алконост.

Теперь учись покорно не желать
несбыточного… Жизнь - короткий сон.
Борей и бриз, мистраль или муссон,
хамсин… — не нам с тобою выбирать.

Но цепь имеет слабое звено,
остановись в погоне за собой.
Не будь устава жёсткого рабой,
без самоказни пей грехов вино.

Никто на небе не ведёт им счёт,
амбарной книги и в помине нет.
Душой пылаешь? Чем тебе не свет?
Пусть отдохнёт небесный звездочёт.

Себе доверься и раскрой ладонь —
там руны новые сплелись в венок.
Мы, только мы, самим себе исток.
По вкусу выбор - лёд или огонь.

Нет ни к чему отмычек и ключей,
нет ни чугунных, ни стальных замков.
В горсти у Бога в куче медяков
ты сам решаешь чей ты и ничей.

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023 Свидетельство о публикации №123010202521

Опубликовал    03 янв 2023
0 комментариев

Похожие цитаты

О крестах прошлому

О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  25 мар 2021

Идите к чёрту, бывшие

Я не разбойник, и не апостол —
Играю в жизнь, как тебе не снилось.
Душа пропащая, как короста.
А ты-то кто? Расскажи на милость.

Вас столько рядом бедой пропахших,
Грехами темными, душной серой.
Я провожаю во тьму вчерашних
Летите бывшие! Хоть фанерой.

И возвращаться ко мне не смейте —
Не пью я с ведьмами мировую.
Мне небо сладко поёт на флейте.
Вы не поверите — плясовую!

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  08 окт 2021

Без берега

В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.

Но нет средь них того, кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких мыслей одолела стая.

Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан… А всё же невезуч.
И эта гонка — спешка роковая.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  02 фев 2022