Ливень такой, что ненужными кажутся шторы —
Взгляд любопытный утонет в потоках воды.
Синим по синему молния чертит узоры,
Тучам над городом выпало нынче «водить».
Что ты ворчишь, что такая погода ни к бесу?
Просто любуйся прекрасным безумством стихий:
Бурным кипением луж, дождевою завесой —
Всё это просится в песни, картины, стихи!
Есть красота и восторг в разыгравшейся буре,
Гром вызывает в душе первобытный испуг,
Молния снова рисует на небе эпюры.
Ночь и гроза,
Ветер осенний летит сквозь берёзовый лес,
Вдруг за неделю свою красоту растерявший
И позабывший мелодию птахиных пьес.
Поле чернеет как мокрый подол замарашки.
Ветер готовит коктейль из поникшей травы,
Дыма костра — в небеса улетающих листьев,
Зябких туманов, холодной речной синевы,
Сумерков ранних, дождливых и пасмурных мыслей.
Лето, ты где затерялось? Наивный вопрос.
В прошлое тропку не сыщешь в колючем бурьяне.
Следом за ветром послать бы все мысли вразброс,
Чтоб разметало их рыжей листвой на поляне,
Апрель к нам явился в резиновых синих сапожках,
Берёзам купил палантины из лёгкого газа,
Из памяти стёр гололёд тротуарных дорожек,
Разлив повсеместно коктейли из лужи и грязи.
Открыл в небесах «коридоры» для птиц перелётных.
Напрасно Зима психовала и тратила нервы —
На Полюс ушла торопливо и бесповоротно,
Оставив клочки своей шубы на веточках вербы.