Мой старый город — форменный ворчун.
Скрипит резными ставнями, вздыхая,
устав от песен ветра-шалопая,
от грохота машин и пьяных лун.
Простуженно кряхтя, глядит на снег,
окидывает скверы мутным взглядом —
противным, стариковским (что, мол, надо?).
…А мне бы не видать его вовек.
Так хочется нырнуть в простор дорог,
умчаться, прикарманив звёздный атлас,
туда, где льётся музыка пространства,
где море — тёплый ласковый щенок;
разбавив солнцем пасмурную тишь,
сложить в рюкзак мечту и пару джинсов.
Заманчив мир — ну как тут не влюбиться.
«Куда ты? Выше крыши не взлетишь! -
бурчит занудный город каждый миг. -
Безумство — блажь, опасна неизвестность.
Зачем бежать с насиженного места,
когда обут, накормлен и привык
к знакомой и обыденной глуши?».
Стекает скучный вечер монотонно
в пустую ночь с отдушкой самогонной.
Но мне не по душе такая жизнь.
…А время вьётся бабочкой легко.
Воркует Синей птицей новый город,
меня привлёкший магией простора
и небом южным в пене облаков.
Дыши, люби свободно! Лишь порой
приснятся тополя под старой трёшкой,
глазастые герани на окошках
и скрип качелей — ржавый, но живой.