Стою и мою я тарелки, а мысли словно пузыри, переливаясь яркой краской, растут и лопают внутри. И надо бы их записать, пока не сдулась пена, да нечем — вот беда. Ведь мысль как птица: пока летит, парит — журавль в небе, посадишь в клетку — перекормленный индюк. Взял я в руки пылесос и снова этот же вопрос — таскать за хоботок слонёнка и наводить им чистоту иль мысль ловить как хвост удава. А в голове такой бардак и пылесос тут не мастак. Решил я твёрдо для себя: Да не нужна мне чистота ведь мысль всегда важнее. Не буду мыть теперь тарелки, и пыль не буду вытирать — хоть будет где теперь писать, пока не разлетелись мысли. Но где же это записать, ведь пыль протёр и вымыта посуда?
(Стучал на дереве весёлый дятел и в стуке я морзянку услыхал. И чтобы вы узнали его мысли я это всё и записал. А у кого он их подслушал он мне хитрец не рассказал.)
По мотивам чьих-то слов, быть может сказанных когда-то.