Место для рекламы

Диагноз...

Ветер лижет стекла' / разлетелось!/ опасные грани,
чёрной птицей по комнате кружит, пытаять согреться.
Он посланник грядущей зимы с аметистовым сердцем —
по ковровой багровой дорожке хозяйкой нагрянет.

Будут биться о стены настойчиво лунные вьюги,
станут ночи похожи на чёрные длинные свитки.
Вместо дерзкой кукушки в часах приживётся улитка,
сбросив с трона сандалии, властвовать просятся угги.

Полусонный оркестр выдувает последние ноты —
закрываются парки… Смятенье уколов в предсердье…
Белый мир ненадёжен без тёплой расцвеченной тверди,
время вечных вопросов себе самому: Кто ты? Кто ты???

Смотрит зеркало вдумчиво долгим пытающим взглядом.
Препарировать душу легко. Всё бескровно. Привычно.
Нет весомой причины уйти на бессрочный «больничный» —
тот же самый диагноз… Лечиться вином… шоколадом.

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022 Свидетельство о публикации №122100202886

Опубликовал    04 окт 2022
0 комментариев

Похожие цитаты

О крестах прошлому

О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  25 мар 2021

Идите к чёрту, бывшие

Я не разбойник, и не апостол —
Играю в жизнь, как тебе не снилось.
Душа пропащая, как короста.
А ты-то кто? Расскажи на милость.

Вас столько рядом бедой пропахших,
Грехами темными, душной серой.
Я провожаю во тьму вчерашних
Летите бывшие! Хоть фанерой.

И возвращаться ко мне не смейте —
Не пью я с ведьмами мировую.
Мне небо сладко поёт на флейте.
Вы не поверите — плясовую!

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  08 окт 2021

Без берега

В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.

Но нет средь них того, кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких мыслей одолела стая.

Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан… А всё же невезуч.
И эта гонка — спешка роковая.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  02 фев 2022