/перекур/
Вот с любимой софы сползти
Да к Марьюшке притулиться.
Да чтоб до ознобу светлейшего
Да, чтоб в глазах до искр темнейших.
Так того и гляди, и болесь отгрянет,
И к юбилею в сто одиннадцать лет направит.
А лукошко-то у старой кулёмы ещё доброе,
Даром… потёртое.