В гражданской войне победителей нет,
Поскольку она без конца:
Хоть семьдесят лет, хоть сто семьдесят лет,
Коль сын отвергает отца.
Чего же ты жаждешь, народный трибун?
Не много ли разных заплат
Нашито на многопартийный костюм,
Гибрид, партократ-демократ!
А время все злей. На каком рубеже
Ты снова изменишь свой лик?
Ведь некуда пробы поставить уже,
И голос срывается в крик!
Но снова ты рвешься к трибуне, хрипя,
Накачивая желваки,
И некому беса изгнать из тебя
Чудесным движеньем руки.
От жестов и криков хмелеет народ,
Из уст у оратора — дым!
И некому вспомнить Семнадцатый год,
Что кончился Тридцать седьмым…