Нет ада, милый.
Есть — тоска по раю —
сосущая под ложечкой тоска.
И…
каждое мгновенье умирая
/упрямый локон вьётся у виска
бледнеющего, словно из фарфора…/
знать: это умиранье не прервать.
Почувствуй, нежный, тонкость приговора:
любить безумно,
но…
не обладать
тобой — изящным…
хрупким…
мимолётным…
Смотреть…
Дышать на ранку на губе…

Бутон огня —
в расправленном полётом
и…
сломанном падением
крыле —
раскроется:
за каждое мгновенье
с тобой —
по болевому лепестку…

Не спрашивай откуда вдохновенье
берётся на финальную строку.

Ночь, предрассветно темнея, стекает с крыш…
падает навзничь в серебряную траву.
Ты без меня — безмятежно, как в детстве — спишь.
Я без тебя — «как ни странно» опять — живу.
Что ж, не ворочайся в цепких объятьях сна —
волчьих объятьях…
дыханье в затылок — жар.
Сядь в круге света у ведьминского костра.
Из-за спины тебе хлеб подадут с ножа —
ешь, даже чувствуя мяса сырого вкус…
пей из горлА, не захлёбываясь виной…
да, не вино.
— Обернись, если ты не трус, —
будешь не первым, ведущимся «на слабО».
… показать весь текст …

Найди меня…
у пропасти во ржи —
на том краю, куда по доброй воле
не ходят… там — за горизонтом боли,
где смысла нет гадать и ворожить…
по хлебным крошкам, звёздам или мху —
со стороны полярного сиянья —
на выгнутом стволе лохматой пальмы,
на мачте корабля на берегу…
по компасу, настроенному на
миры, в которых близкие бессмертны…
по письмам в не заклеенных конвертах…
по взглядам, устремлённым в небеса…
Найди меня — по птицам за окном,
… показать весь текст …

Бывают у каждого в жизни минуты…
Когда этот мир исчезает, как будто,
Когда мы грустим и хандрим беспричинно,
Хоть у всего есть, конечно, причины.
Когда с нетерпением ждём мы чего-то,
Не ладится как-то, не клеится что-то …
Депрессией это врачи называют,
Хотя и не верят, что это бывает.
И, вроде, здоров, но унынье откуда?
Хвороба не лучше обычной простуды,
Придумана кем-то, зачем — непонятно.
Весна наступила, а это приятно!
Тоска и хандра пуст уйдут безвозвратно,
И пусть настроение станет другое,
… показать весь текст …

В жизни бывает такой момент, когда понимаешь назад хода нет, но все равно с тоской оглядываешься назад, даже зная что эта история окончена.

Льётся жуткий ливень за окном.
В кружке на столе — остывший кофе…
Сердце изнутри покрыто льдом.
Съёжившись, душа дрожит на вдохе…

Бешено по стёклам лупит град.
Ветер кружит вальс… поёт бемоли…
Холодно… Пульс бьётся невпопад…
… Жжёт тоска… Тону в потоках боли…