О, Господи! Как больно быть поэтом,
Когда от плена романтических идей
Освобождают мира грязные секреты
И жуткий страх беспомощных людей!

И, понимая, это всё не ново,
Всё это было: гнев и месть, и смерть,
В беспомощных потугах ищешь слово,
Чтоб это больше не случилось впредь!

Но никогда не смолкнет рёв орудий —
Гнев застилает сердца окоём!..
Не захотят поэта слышать люди,
Беспомощные в мщении своём…

В старших классах я не был тихонею:
Дрался в кровь, чтобы статус поднять.
И однажды по странной иронии
Сам директор нас вышел разнять.

Показалась тогда неуклюжею
Речь директора на этаже:
«Сохраняйте достоинство, юноши!
Вы ведь оба мужчины уже!»

И без ругани и подзатыльников
Он отвёл нас в положенный класс.
Оттого ль его тело субтильное
И слова вспоминал я не раз?
… показать весь текст …

Достойно ли пред третьей третью века,
Обещанной, как мудрости исток,
Терять саму способность человека
Разумно мыслить, если, как итог
Разумности — животное начало
Берёт в полон и затмевает суть
Грядущей мудрости, когда б ни прозвучала
Мелодия, терзающая грудь?

В чём правда Бога, если человеку
Неведомо, как боль укоротить?
Не в том ли, что досадную помеху
Пустых сомнений: «Быть или не быть?»
Он убирает в тягостной неволе
… показать весь текст …