Подует более тёплый ветер,
Очередной весной.
Ты больше не встретишься, в целом свете,
С той, ушедшей собой.
И как бы не пахли по-старому травы,
И парко не капал дождь,
Увы, но пророчества точно правы,
Ты встречи той страстно ждёшь.
Цепляешься, за аромат парфюма,
За старый тщедушный сквер.
И кажется, выпьешь вот пару рюмок,
И в юность откроешь дверь.
Напишешь на номер, по памяти строки,
Кому-то ушедшему вдаль.
Но прошлому нашему, вышли сроки.
И вышел вон тот февраль…
И нет, ни дурного, не стыдного в этом,
Что лихорадка бьёт.
Грусти же, да самого знойного лета,
Быть может в нём повезёт.