Моё вчера живёт в календаре,
В апрельском дне, что вышел прямо к маю.
В дожде и солнце, в вечной их игре,
Во мне самой, душа теперь немая.

В кузнечике, который заводной,
Который поселился в миокарде.
В лекарстве от сумятицы ночной,
В надежде, что опять стою на старте.

Моё вчера, как талая вода,
Растаял лёд, питает влага почву.
Оно в беспечном «да, конечно, да!»,
В наивном «мы» в начале каждой строчки.

Нет у вчера конкретного числа,
Летит новорождЁнных мыслей стая.
Вчера не умирает… Поняла…
Забыть нельзя… Да я и не пытаюсь…

жить высоко, например на восьмом этаже,
значит:
— ловить облака, в них укутывать плечи,
— птичий учить,
— синевой запасаться в душе,
— вечером звёзды самой зажигать словно свечи.

жить высоко —
не синоним «смотреть свысока»,
пыль, что под солнечным плинтусом, лучше не трогать.
здесь, на восьмом, дождь с заносчивостью знатока
в уши вольёт вместе с мёдом правд собственных дёготь.

каждый этаж —
… показать весь текст …

Председателю ТСЖ «Нравственность»
Строгой Е. Е.
от
Рыбалко Г. Г.
заявление
-—
Я вам пишу, чтоб попросить принять вас меры
К моей соседке из квартиры тридцать два.
Лишь девы падшие так крутят адюльтеры,
Для дев таких есть специальные слова.
На Новый Год к ней сразу два ДедА Мороза
Пришли с мешками и остались до утра!
Я караулил у глазка и до невроза
Себя довёл! И понял: хватит! Всё, пора!
… показать весь текст …

Заговор, омут, капкан, мышеловка,
В сером купейном окне непогода.
Поезд несёт меня в командировку,
Видно кому-то там свыше в угоду.

В город совсем незнакомый и дальний
Стелется путь бесконечный, железный.
В мире дождливом и провинциальном
Трудно под небом чужим не исчезнуть.

Мне бы грустить, только вот не грустится,
Всем это на руку кажется было.
Не застывает слеза на ресницах,
Что ж… мой отъезд по душе тебе, милый.
… показать весь текст …

Здесь не Москва, у нас в провинции привычно
В начале марта по колено влезть в сугробы,
Зима за числа не цепляется статично
И всё ещё кусает зА нос до озноба.

Не размываются печали, мысли, рифмы,
Встречаем в небе белых птиц парящих стаи.
И каждый сам свои считает логарифмы,
Когда по транспортной реке гребёт устало.

У нас в провинции теплеет не глобально,
А наши ангелы щедрей надежды дарят.
И счастье, кажется, становится реальным,
Когда ты тихо мне играешь на гитаре.

Снова в сердце метель что-то шепчет, колдует, пророчит,
Разгоняет по венам недремлющей крови волну.
Почему-то бушует она обязательно ночью,
Когда звёзды толкают в оконную раму луну.

А в душе уже дождь и его бесконечные гаммы,
Очень много воды, словно сотня солёных морей.
И следы на песке, что хранит до сих пор моя память,
Понимаю с годами — оставил их вовсе не Грей.

Непогода в груди просыпается и славословит,
Зная истины вечной такой однозначный секрет:
Всё идёт в никуда, всё кончается… Только любовью
Исцелиться смогу, раз надежды на прошлое нет.
… показать весь текст …