Мы несли на руках

Победивших и павших,

Как когда-то они

На руках нас носили:

Сколько их воевавших,

Внучат не видавших

Марширует в Бессмертных полках

По России.

Белорус, молдаванин,

Карел, украинец —

Нам сегодня единой

Вернули страну!

Мы на улицы

Семьями вышли своими,

Чтоб солдатское имя

Осталось в строю.

Рукоплещут героям, —

Кто нас вынес из боя! —

Для последней атаки

Поднявшимся в рост:

До сих пор ваши раны

Окопные ноют

Севастополь, Синявино,

Петрозаводск.

Внучке маленькой видится

Просто и ясно:

Поднял на руки в небо

Вернувшийся дед!

Вспоминаем, гордимся…

Всех выше казался —

В череде миллионов —

Отцовский портрет.

Я люблю эти руки простые
С частой сеткой усталых морщин,
Их не зря называют святыми,
Их тепло мы у сердца храним.

Эти руки меня подымали,
Когда падал, терялся и ныл,
Слезы детские мягко стирали,
Руки матери — кто их забыл…

Этих рук я ребенком стеснялся,
Из себя слишком взрослого мнил
И обидно, я так ошибался
И так мало их нежность ценил.
… показать весь текст …

Переставая доверять бумаге,
И надписи не делая на фото.
Мы словно сдались и подняли флаги.
Отдав всю память в руки цифровода.
Вопрос банальный — Сколько нас осталось?
Кто помнит запах свежей новой книги.
Кто написал рукой своей — «На память»
На обороте фото иль открытки?
Не сухо мертвым шрифтом на экране,
А буквами, что пишутся душой.
Так, что прочтешь — и лёгкая улыбка
Наполнит сердце и внесет покой.

Среди многоликих
стеклянных улыбок,
грею холодные руки
тихим облаком
памяти

Чтобы счастье своё отыскать,
покорить моря, реки и горы,
с рук не нужно рычаг выпускать,
а из памяти точку опоры.