Я пишу тебе долгие, глупые, милые письма.
По старинке вожу синей ручкой — мараю тетрадь.
В торопливых словах больше чувства, чем здравого смысла.
Тороплюсь, чтобы искренность повести не растерять.
У меня новостей важных нет, пустяки да обрывки.
По дороге домой улыбнулся в ответ пекинес.
В магазине купила для кофе знакомые сливки.
Прочитала статью: как прожить, игнорируя стресс
На работе борьба безнадеги со спазмом надежды.
День сурка наступил, это, знаешь, совсем не кино…
Очень хочется танцев, нарциссов и новой одежды,
Но последнее — блажь, никуда не хожу все равно.
На афише апрель, и весна по сюжету лихая,
Ураганы, дожди. Оптимизм мой не зря занемог.
Снова плачут младенцы, рождаясь и мир наш вдыхая,
Будто знают о чём-то, что нам до сих пор невдомёк.
А бессонница вновь мне устроила тихую травлю.
В этом плюс лишь один — рукописных все больше листов.
Вероятность того, что тебе эти письма отправлю,
Небольшая совсем — только пару процентов на сто.
