— А где покупал?
— Да на «Озоне».
— На какой ещё зоне?!

— Чьи кроссовки?
— Да, с «Озона»…
— С какого ещё Сазона?

История произошла (и скажем больше — регулярно происходила) в лагере нестрогого режима.
Особо спокойных и неопасных в целом для общества зеков (не заядлые урки, а сидят например за сбитого пешехода, или что-то в этом роде,
то есть уголовники, но по складу ума — в целом законопослушные. Ну и отношение к ним соответствующее) отправили куда-то на сельхозработы.
Режим конечно есть, как и полагается, собаки-автоматы-переклички, но все в полглаза, так как все всё понимают. И в поле на сельхозработы
выводили спокойно.
И вот утро, идут в поле. Человек 30 зеков, пару автоматчиков, кинолог с цепной собакой.
Вечер. Возвращаются в лагерь. Человек 30 зеков. На плечах подвое несут пьяных в ноль автоматчиков и кинолога. Ведут собаку. Самый
ответственный идет сзади и несет автоматы.

У каждого своя зона комфорта и переться туда со своим диваном не стоит.

Иногда надо позволить себе побыть вне зоны действия. Тишина лечит.

И зона комфорта бывает эшафотом.