Нельзя заранее готовиться к хорошему.
Хорошее должно на тебя обрушиться.

Прохожие, привыкшие к зиме.
Привычная кирпичная стена.
Но что за глупость — быть в своём уме,
когда — весна. Вы слышите? Весна!

Не слышите… Ну, что же. Вот и мне
не слышно ни капели, ни грачей.
Немудрено. Невероятно. Не
скажу наверняка, откуда, чей

невнятный голос вызывает дрожь.
Я твёрдо знаю правила игры:
весной — стихи. Пора. Давно под нож
отправлены обрывки мишуры.

Авось… Но как уверовать в прогноз
синоптиков и прочих чудаков,
сегодня предрекающих мороз,
а завтра — дождь? Похоже, мир таков:

то нас к тюрьме склоняет, то к суме,
то мягко, то настойчиво весьма…
И всё же глупо быть в своём уме,
когда давно пора сойти с ума.