А мне не нужно слов… и никаких подарков.
Я слишком взрослой сразу родилась…
И если захочу то на Восьмое марта,
Вся комната окажется в цветах.

В клубнике свежей, шоколаде и мартини…
И платье, и бельё, и столик на двоих…
Но как-то странно… Не могу я быть с другими…
Ты понимаешь, без тебя — нет смысла в них.

И комплименты я всерьёз не принимаю.
Не принимаю также от чужих людей цветы…
И праздник женский — я не отмечаю,
Бессмысленно, если отсутствуешь в нём ты…

А все пусть празднуют и пусть весна наступит,
Природа возродится новой жизнью, как и каждый год.
Есть то, что больше никогда не повторится…
(Тот, кто любил — всё правильно поймёт.)

Мне больше не подаришь то, что очень важно…
Слова, внимание нужны от тех, кем дышишь…
А потеряв, - прожить конечно можно,
Но больно понимать, что больше не увидишь, не услышишь…

Когда-нибудь, я сумею вернуть себя — себе.
Перерасти, переболеть, перемучаться…
И в каком-то июльском,
а может февральском дне,
У меня обязательно всё получится.

И вернусь я к себе нерастраченной добротой,
Или стану наивна как нежность.
Морским бризом. Или дождем — в зной.
Радугой в небе, с улыбкой вплетенную в вечность.

Я когда-то неслышно вернусь к себе…
К той девченке, немного смешной и лучистой.
Иногда мы теряем себя в себе…
… показать весь текст …

Юность — настолько дерзкая и вызывающе красивая, что просто обязана быть быстротечной…

Страдание — это не самое страшное…
Хуже страданий — пустота. Это точка невозврата. Точка с которой начинается медленная смерть…

Одинокие мысли,
Одинокие взгляды.
Заболевшие души
В эксклюзивных нарядах.
Одиноко в рассветах,
И зябко в закатах.
Одинокое небо
в дождях-звездопадах.
Оголенные души по свету
бродят.
Чего они ищут?
Кого находят?
Как рвутся струны,
сердца не дышат…
… показать весь текст …

Есть категория людей, не познавших любовь, утверждающих что никакой любви нигде нет. Они называют это чувство — влечением, страстью, инстинктом, привычкой.
Глупо их переубеждать.
С верой в то, что любви не существует, легче им будет и жить, и умирать.