Жизнь напоминает карусель…
Всё по кругу…
Мы на месте скачем в сёдлах лошадей,
Пролетая вёсны, лето, осень, вьюги…

Да и разница, совсем, — неприметна.
Каруселькой — радовалась я…
Да кружусь теперь — незаметно…

Я — пока в седле… Дней погоня снова.
Мы с седлом — потёрты…
Карусель — нова!
Быстротечность дней ноет…
Напоить бы тех коней… Стоит ли?.
И галопом пронесусь — да не по кругу…
Стрелки на часах — играют фугу*…

Когда-нибудь, я сумею вернуть себя — себе.
Перерасти, переболеть, перемучаться…
И в каком-то июльском,
а может февральском дне,
У меня обязательно всё получится.

И вернусь я к себе нерастраченной добротой,
Или стану наивна как нежность.
Морским бризом. Или дождем — в зной.
Радугой в небе, с улыбкой вплетенную в вечность.

Я когда-то неслышно вернусь к себе…
К той девченке, немного смешной и лучистой.
Иногда мы теряем себя в себе…
… показать весь текст …

Юность — настолько дерзкая и вызывающе красивая, что просто обязана быть быстротечной…

Страдание — это не самое страшное…
Хуже страданий — пустота. Это точка невозврата. Точка с которой начинается медленная смерть…

Одинокие мысли,
Одинокие взгляды.
Заболевшие души
В эксклюзивных нарядах.
Одиноко в рассветах,
И зябко в закатах.
Одинокое небо
в дождях-звездопадах.
Оголенные души по свету
бродят.
Чего они ищут?
Кого находят?
Как рвутся струны,
сердца не дышат…
… показать весь текст …

Есть категория людей, не познавших любовь, утверждающих что никакой любви нигде нет. Они называют это чувство — влечением, страстью, инстинктом, привычкой.
Глупо их переубеждать.
С верой в то, что любви не существует, легче им будет и жить, и умирать.