Мне снится юность — благо, что недалека:
Протянешь руку — и тебя найдет рука,
И переулком по булыжной мостовой
Идем в обнимочку и ссоримся с тобой,
Идем и тешимся, не ведая о том,
Что ждет — вот-вот! — уже раздельное «потом»,
И суть не в том, что мы поссоримся, любя —
Того меня уже не будет без тебя,
А будут зрелость, ярость, танки пушкой в лоб,
Усталость, жалость и на троне пьяный жлоб,
Вразлет и стаями поднимутся друзья
В иные «можно» от родных былых «нельзя»,
И тех, кто помнит нас с тобой, уже нема:
Круты зачистки: дринч, война, деньга, тюрьма,
Лишь на безлюдном нашем бывшем «пятачке»
Скулит мобильник чей-то в чьем-то «бардачке»,
А что за «тачка» — сходу не определишь,
И что за город — Катманду или Париж,
А в «Гастрономе», где латиница густа, —
Бистро для мух, уже’не помнящих родства —
В том «Гастрономе» мы когда-то взяли «брют» —
Прощальный девственности дабы дать салют.
Счастливый сон. Моя Москва. Твоя рука.
Мне снится юность. Все еще. Еще пока.