Бывает вечером поэта
Тоска берёт вдруг в оборот,
А под рукой нет пистолета,
Одно перо, оно ж не в счёт.
Нет балалайки, чтоб развеять
Вдруг налетевшую хандру.
И рядом нет архиерея,
Отчистить карму чтоб к утру.
Молодки нет с большой душою
И телом стройным в наготе,
Чтоб кувыркаться с ней босою…
Да годы, правда, уж не т. е.
Что остается?.. Стопка водки,
Потом еще один стакан.
И закусив хвостом селедки,
Начать писать в стихах роман.