В маленьком доме, в уютной квартирке простой,
Жил старичок, чьё пальто покрывали заплаты.
Люди смеялись всегда над его нищетой.
Но говорил старичок: «Я безумно богатый!»
— Вот сумасшедший! — открыто кричали в ответ.
И хохотали соседи его до упаду.
— Прожил на свете ты, кажется, семьдесят лет!
Где же твои сундуки, серебро и награды?
На объяснения, видимо, не было сил…
Каждое утро гулял он привычным маршрутом.
И на могилу к родным старичок приходил,
Чтобы поплакать и душу излить хоть кому-то.
Умер старик, отдыхая в обнимку с котом,
Будто уснул, прикрывая лицо волосами.
И любопытные сразу вошли в его дом,
Чтобы увидеть жилище своими глазами.
Книги стояли, покрытые пылью веков.
Холодно в комнате, на подоконнике иней…
Только стихи — это целые пачки листков —
Были в столе перевязаны лентою синей.
Вдруг отчего-то жилище наполнилось вмиг
Солнечным светом, так нужном в унылом пространстве.
И прочитав, что оставил в наследство старик,
Поняли все, о каком толковал он богатстве…