Прости, что я бываю не права
И становлюсь немного дерзкой,
За горькие, обидные слова,
В след брошенные без издержек…
Прости, пожалуйста, и — без обид.
Взбалмошную, меня, шальную…
Я в мире, как оторванный пиит,
Заброшенный в страну чужую…
Прости, что посвящала не тебе
Свои взволнованные строчки…
За моё чувство счастья в сентябре
В стихах, где много многоточий…
Прости меня, пусть даже не права,
Не видя ничего святого.
Что строю из песка я острова,
Без признаков всего живого…
Прости, что недосказано тобой,
И, что не выслушано мною…
Не там искала я душе покой,
Где нужно бы искать, не скрою…
Прости за нелюбовь мою к тебе,
Что чувства отданы другому…
Возможно это был простой побег,
Быстрее от себя — к любому…
Прости меня, что битой не была
Или отверженной тобою…
Не тех любила и не тех ждала
Под перламутровой Луною…
Прости за дерзкие, порой, стихи.
За причинённые обиды…
Быть может ты простишь мои грехи
Когда настанет день Фемиды…
Н.Л.
