Выткана дождём немая грусть
На унылой хляби небосклона.
Ноет втихомолку. Ну и пусть, —
Может быть сама в себе утонет.
А быть может это поздний сплин
Осени, которая влюбилась,
Вот и загрустила средь осин,
Плачет, чтобы горше ей грустилось.
Потуманит по сырой земле,
Жёлтую листву встряхнёт в подоле
И повиснет каплей на нуле,
Мир уравновесив поневоле.
Ей не зря дарован рыжий нрав
Сдержанной, но огненной кокетки,
Чтоб с осинок платья оборвав,
Тосковать дождём на голой ветке…
Эта грусть по странному сладка,
С привкусом размытой пасторали,
С запахом седого завитка
От костров, где травы догорали.
Со щемящей жалостью к себе,
Той, что вызывает лишь улыбку
И притворно жалуясь судьбе,
Оправдаешь каждую ошибку.
Мне бы тоже толику любви,
Мягкого тепла простую крошку.
Осень, — мой сезонный визави,
Я с тобой страдаю понарошку.