Мириада таких немыслимых километров
между мной и тобой лежит, словно острый нож.
Ничего или всё. Презревшая полумеры,
я огонь развожу и знаю, что ты поймешь.
Дело не в недостатке времени, крыльев, денег
на билет до земли, где солнце с утра встает.
Только за вторником следует понедельник,
если залпом пить молоко и гречишный мед.
Не умею бежать. Ни трусливо назад, ни с места
подорвавшись, рвать ленту финиша всей собой.
Я возьму себя в рифмы, как подобает тексту,
не уронив ни лица, ни слезы скупой.
За один битый пиксель дадут нам по два небитых.
Где у меня два часа, у тебя все шесть.
Я усну, и приснится мне, что вокруг не Питер,
а любой населенный пункт, где ты тоже есть.
Если связь пропадает, то дожидайся ночи,
чтоб на звезды смотреть, огромные к октябрю.
Знай, за десять безликих маленьких одиночеств
я сижу на окне и тоже на них смотрю.
В девятнадцатом ли увидимся мы, в двадцатом?
Чтобы как-то пролить на эти вопросы свет,
скинь с Востока живое Солнце мне по Ватсапу.
Я поймаю на Западе и скину тебе в ответ.
