Цирк… не боле…
…
И замер зал ошеломлённо,
Когда в чернильной мгле арены
Родился шёпот саксофона
Такой зовуще-откровенный,
Что было напрочь вдруг забыто,
Что это — шоу… цирк… не боле…
Бесцеремонный луч софита
Искал во тьме источник боли.
А зов подкрадывался ближе,
Сердца царапал, бился в стены.
Софит споткнулся — клоун рыжий
Стоял на краешке арены.
Пел саксофон в руках у мима,
О том, что так и не случилось.
А к мундштуку по слою грима
Воды горошинка катилась.
И было зябко, было зыбко…
Казалось, эта грусть безбрежна…
Как вдруг с небес вступила скрипка,
Вплетая в песню голос нежный.
Прожектора что было силы
Рванулись в небо после спячки.
А там под куполом скользила
По нитке девочка-скрипачка.
О том, что не было когда-то,
О том, что будет непременно
Нам пели скрипочка с каната
И сакс на краешке арены,
Плыла мелодия, то жаля,
То рассыпаясь нежной лаской.
А люди в цирке не дышали,
Боясь спугнуть дыханьем сказку.
Последний вдох над головою…
Последний выдох саксофона…
Софиты меркнут… Ну, а двое
Во тьму шагнули без поклона…