Хоть разменял шестой десяток лет,
Дом детства далеко не отпускает,
На все вопросы есть один ответ:
Очаг отцовский бывшим не бывает.

Как книгу, годы пролистав,
Сказал мудрец однажды,
Что этот жизненный устав
Не повторяют дважды!

За день и ночь, за холод и тепло,
И что сбылось, и лишь в мечтах осталось,
Что впереди и что уже прошло,
За детство, юность, молодость и старость,

За дождь и снег, за солнце и луну,
За сладость дней, нелегкие мгновенья,
За тучи, гром, грозу и тишину,
За сон глубокий и за пробужденье —

За всё судьбу свою благодарю.
Ошибки были где, себя виню.

Научи, отец, завязывать шнурки,
Как и раньше посади на плечи,
Мать, спроси: «Куда вы, мужики?»,
Я же крикну, что вернёмся в вечер…

Сброшу годы, стану помоложе,
В отчий дом верни меня Ты, Боже,
Детства след давно исчез и всё же,
Тех ботинок не было дороже…

Между сединой и детским смехом
Юности — лишь только лёгкий дым,
И уносит, будто ветром, эхо,
Годы те, когда был молодым…

Я счет веду счастливым дням,
Кукушка счет ведет годам,
А годы, в очередь свою,
Считают седину мою…