Ранним утром, разгоняя сон,
Подобрав мотив дождя и света,
На бульваре плакал саксофон,
В оживленном ритме аллегретто.
Каждый день, — и летом и зимой,
В стареньком пальто, в помятой шляпе
Виртуозной пробуждал игрой
Музыкант всегда бульвар брусчатый.
Танцем, закружившая листва…
Пламенем, горевшая рябина…
Люди, шаг замедлив свой едва,
Проходили безразлично мимо.
Вагнер, Шуберт, Бах, Бетховен, Лист…
Старые забытые сонеты…
Утром воздух зябок, свеж и чист…
Эхом звонким падают монеты…
Стайка птиц, спорхнувшая с ветвей…
Лучик Солнца пробивает тучи, —
Множество обыденных вещей,
Незаметных для Москвы кипучей.
И о чем там плачет саксофон,
Кто тот человек немного странный,
И, зачем здесь каждым утром он
Нотки выдувает неустанно.
Но однажды музыкант исчез,
И бульвар застыл, вдруг утром молча,
У прохожих вызвав интерес,
Только мимоходом… между прочим.