Сосна рвалась луне наперерез,
Кряхтя со сна, ощупываясь тучами.
Стояла ночь, стоял сентябрь, облезш,
Ероша парк, на берег нахлобученный.
А бриз — перо творца и парадокс,
Толпясь в аллеях колкими помарками,
Уныло ворошил остатки флокс,
Остывшим эхом шаркая и шаркая…
Сентябрь, впадая в устье летаргий,
Хотя б судил печальника по совести!
Но бледные туманы, как листки,
С удил его срывали клочья повестей:
Тут сон распят над морем верениц
И волн, и туч; тут бриз в кромешной темени
Вставал и плыл, и падал в вере ниц,
Перед сосной, с луной на самом темени…