И смех — и грех —
Сомнителен успех,
А смерть когда-нибудь, но неизбежна.
Пока живу, я необычно вежлив,
Потом же стану хамом я для всех.
Секрет тут в чём? А в том, что я пишу
И складываю в ящик немудрёный.
На мир взгляну я камерою дрона,
Что над землёй вот-вот и запущу.
И на бумагу — исповедь, пролог
Того бессмертия, какому предназначен.
Я кем-то Богом на земле назначен,
Понять же — кем — и есть судьбы итог…
***
Актёр устал, звезда его погасла.
Роль подобрал актёр,
что помоложе…
Художник бросил кисти,
холст
и масло,
Обезображен грустью,
обезвожен.
Поэт забил на строки
и метафор
Не сочиняет больше на досуге.
Куда девались и азарт, и пафос?
Глаза закрылись
и упали руки.
А что тебя так сильно разозлило,
Мой композитор?
Что вырвало из сердца куст мелодий
Та нелюбовь людская, вроде,
Или вползающее как удушье
Людское равнодушие?
О, творчество! — ты сути суть, а люди
Пренебрегли и мимо проскакали.
Не докопались
до глубинной сути,
Твою мечту облаяли,
прогнали.
О, творчество,
о, гений мой безгрешный,
Ты во грехе пропал как на болоте.
Трясина тех порывов безуспешных
Кипит внутри
и газами выходит.
О, неизбывность светлого прочтения,
Моё тебе почтение!..
Интеллигентик, осрамлённый тиком,
От судорог молчания болящий,
Ты методом не ора —
только тыка
Готов принять
свой подвиг настоящий.
Такие времена.
Сия эпоха —
Не утверждаю, — это, дескать, плохо, —
Так всё постигла — бренно и уныло —
У с т, а н о в и л а!
Замолк певец,
чей голос уникален,
Погас огонь,
что яркостью одарен.
Весною не воспеть теперь проталин,
Когда измучен
гриппом и подагрой.
А летом на закате кромкой моря
Ног не омыть,
не восхититься.
О чувствах вечных
больше не поспорить…
И не почувствовать.
А может, притвориться?
Замерзли звуки. Стёрлись витражи…
Быт наш бежит.
Но недвижима жизнь.