Рождалось и устало умирало
под вечер солнце… В перекрестье плеч
ложилась ночь, и подвиг свой искало
орало, перекованное в меч.
Стихи… Когда от них до боли ясно,
что каев рыщет ноль десятых герд,
а он трепещет: Чудно и прекрасно! -
высокий от поэзии эксперт.
А что прекрасно? Ровненько херачить,
пером паскудным ровненько ведя
по глади сердца, зная, что не плачет
сиё мертворождённое дитя.
Когда вокруг всё мерзко и продажно,
и если стих во мраке дарит свет,
любовь, надежду, веру, то неважно
рождён ли ты поэтом либо нет.