«Прости меня за то, что ухожу…»
«Прости, что не могу уйти с тобою…»
И ночь раскрыла купол-парашют
над их любовью, сдавшейся без боя.
Упала одинокая звезда.
Скатилась с неба прямо к ним в ладони.
Желание никто не загадал!
Дождь тихо плакал, только он их понял…

НАМ НЕЛЬЗЯ…
Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.
Ну скажи, разве так обнимают друзья?
Вот дыхание наше с тобой перепуталось…
Нет! Прости, мой хороший… Не надо. Нельзя.

Мы не виделись — верно. Соскучились — правильно.
Губы близко совсем… Поцелуем грозят…
Перепутались волосы, сбилось дыхание…
Отпусти, мой хороший! Не надо. Нельзя.

Ты готов запустить в меня фразой отточенной.
Отстранился чуть-чуть, нежно взглядом скользя.
Нет! Молчи! Если скажешь — всё будет испорчено.
… показать весь текст …

треть без него, треть волшебно и треть заочно.
(если сама так хотела, то — будь добра.)
у треугольных конструкций большая прочность.
и одиночество вкручено в позвоночник
каждого треугольничьего ребра.
но не накопится даже до половины
там, где тебе бы хотелось заполнить мной.
азимут сбит-перекошен. и полюс сдвинут.
(взгляд одержимого так прожигает спину,
что понимаю — не время к нему спиной.)
температура плавления ближе к стали:
не возникает сомнений, не липнет грязь.
разве вот именно ЭТО мы так искали???
…
… показать весь текст …

Нам казалось, что это то самое — навсегда…
что-то большее, чем стометровка «привет-прощай»…
как шампанское, бурные чувства лились тогда
непременно до края… и даже чуть-чуть за край…
и бездонное небо вмещало так много звезд,
что рукой дотянуться могли б до его колье…
мы хотели увидеть, сквозь призму счастливых слёз,
что знакомы, как минимум, несколько тысяч лет,
что встречались уже — в прошлых жизнях и странных снах,
что узнали друг друга из сотен имен и лиц…
Мы не знали, что будет потом… не желали знать…
Мы писали роман…

…слов хватило на пять страниц…

Больше нет никаких совпадений с твоим маршрутом.
всё. спасибо. the end. до свидания. было круто.
жгу мосты, режу волосы, месяц живу у мамы,
называю случайного мальчика самым-самым.
и смеюсь, и кидаюсь словами о сокровенном,
и пускаю себе принудительно март по венам.
терапия — каблук и коньяк. я других не знаю
верных способов выйти из комы, уйти от края.
как бы ни было жаль, надо так — Alt, Delete и Ctrl.
если бить по больному, то рана изменит контур.
бью наотмашь, и все запятые с хвостом поджатым
вдруг становятся точками. точками невозврата.

мы проиграли.
обязанности, права,
лично-отдельное, связанное в одно,
планы состариться вместе, дела, слова,
кофе в постель (растворимый, но всё равно),
общие дырки в бюджете, сгоревший фен,
пятна зеленки у сына на простыне,
выплески нежности, градус постельных сцен,
ночи 'живот к животу' и 'спина к спине' -
мы проиграли.
на правой загар ещё —
где безымянный — предательски полосат.
бесит еще по привычке небритость щек.
40 минут. и на разные полюса
… показать весь текст …