По страницам забытых книг,
По итогам забытых лет,
В черновик превращаю миг:
На коленке пишу сюжет…

Со звезды собираю пыль,
Через дебри вселенной — вплавь,
Я себе сочиняю — быль,
Я себе сочиняю —явь.

По осколкам холодных призм,
Сквозь обманчивый тёплый свет.
Я себе сочиняю —ЖИЗНЬ,
На коленке пишу сюжет…

Я тебе помурчу, можно?
Тёплым пузом прижмусь в стужу,
Я на цыпочках, осторожно,
Потихоньку вхожу в душу…

Хочешь, я намурчу нежность?
Может, счастье? А может, радость?
Я тихонечко, незаметно,
Неизбывно, но буду рядом.

Хочешь, я промурчу балладу?
Или сказку… Иль басню… Можно?
Я прижалась к тебе. Так надо?
Я ж на цыпочках, осторожно…

Природа обещает снег с дождём,
Наш город вновь окутало ненастье,
Пестрят зонты, а мы с тобою ждём
Свой скорый поезд под названьем «Счастье».

И, напряжённо вглядываясь вдаль
На маленьком продрогшем полустанке,
Мы пропускаем поезда «Печаль»
И «Ревность». Ждём свой скорый на стоянку…

Угрюм начальник станции. Зовёт.
Но мы не слышим. Тихо сам подходит:
«За Счастьем вы? Его никто не ждёт —
Здесь этот поезд слишком редко ходит».
… показать весь текст …