Страсть, как замша, без глянца и лоска, поглощающая глубиной своего пурпура, призывающая прикоснуться к её мягкой, бархатистой плоти и ощутить обволакивающий и убаюкивающий плен.

Век страсти не долог, поэтому она так коварна и овладевает нами целиком, сжимает в свои тиски, не оставляя сил сопротивляться. Но проходит время, и этот спрут ослабевает, отпускает…

Страсть — нежный цветок в саду. Цветёт, благоухает, пока пора благоприятная. Как прошла пора, не стало тепла, увял цветок, засох.

А любовь — дерева росток. Чем дольше растёт, тем крепче становится. Знай поливай его. А там, глядишь, и плоды даст…

Бывает, процесс ожидания так затягивается, что страсти обладания уже след простыл.

Влюблённость туманит наш мозг, не разбирая возрастов, а вот бес влезает в ребро, только дождавшись седины в бороде.

Страсть, которая слишком глубока, поглотит вас, страсть, которая слишком коротка, будет разочаровывать.