Все в сборе: толпа, прокуратор,
Направленный в центр софит,
Разбойники, камни, солдаты
И тот, кто еще не убит.
Его еще станет мне жалко,
Когда нарисует гример
Оставленный камнем и палкой
Народной любви приговор.
Статист исполняет статиста,
На крест поднимают звезду
И так ее мучают чисто,
Как будто постились в аду.
Вот это как будто искусство,
Чудесно не сломанный нос
Как будто играют на чувствах,
И каждый немного Христос.
Слезает с креста имитатор.
Солдатик фехтует мечом.
А что умирало распятым
Достанет до горла еще.