Глаз был зелен, а сегодня сер.
Как ни пыжься — подступает старость.
На Проспекте Мира 47
Никого из близких не осталось.
В памяти запрятаны уже
Давним самодельным натюрмортом
Гастроном на первом этаже,
Небольшой балкончик на четвёртом,
Злая синева скрипучих зим,
Продувная лихость кацавеек,
И с названьем «Зайчик» магазин,
Пластилин за 25 копеек.
На Проспекте Мира 47
Штукатурка тихо облетает.
Нелюбимый мной СССР
Запахами детства оплетает.
И, ключами ржавыми звеня,
Я поодаль встану, как мудила.
И прохожий спросит у меня:
«Эй, мужик, здесь жизнь не проходила?»