Эта весна — ежедневно бои без правил,
Войны кровавые демонов в голове.
Хаос, порядок в едином теснятся сплаве.
С тенью из прошлого бой, как всегда, неравен.
Время идёт. Не становится мысль трезвей.
Где-то опять неполадки на самой крыше —
Едет, проклятая, диагонально вниз,
А в ураган улетает всё время выше,
И даже слабенький ветер её колышет,
И арматурины слышится ржавый визг.
Это весна. Открываются всюду окна.
Всё просыпается — птицы, цветы, трава.
Первым дождём этот город вот-вот намокнет.
Капли холодные сердце заставят ёкнуть,
Если я буду в тот миг поджидать трамвай.
Дома по полочкам я разложу бумаги,
Шмотки, растения, мыло, шампунь и торт.
Впрочем, сие всё равно не пойдёт во благо.
Знаю, что в этом порядке найдутся баги
В виде лежащих повсюду носков и шорт.
Альфы расставить все хочется и омеги.
Вот, например, начинаю ходить в спортзал.
Если ещё начинать своё утро бегом,
Скоро я стану совсем как Арнольд Шварценеггер,
Как терминатор, чьё сердце — сплошной металл:
Не расскажу, ничего не доверю боле,
Не попытаюсь в глазах отыскать я свет,
Буду по графику бегать, как белый кролик,
Прятать все чувства по ящикам в книжный столик,
Изредка только о них вспоминая (нет).