…на кладбище — всегда — кричат вороны,
показывая небо без прикрас,
у смерти беспощадные законы,
у жизни — беспощадней в сотни раз…
кругом зима, белы поля и рощи…
последний дом, холодная кровать…
печать на лбу: ты — смертен, так-то проще
Господним оком души озирать…
закончен краткий путь в земной юдоли,
и памятью подводится черта…
ну, здравствуй, чадо, раб мой, Анатолий,
входи скорее в тесные врата…
студёный ветер чётче сделал лица,
и хрипом растворился в голосах,
и люди, что пришли с тобой проститься,
застыли, будто стрелки на часах…
…и чёрный хлеб на тоненьком стакане,
и фото: ты — красивый, молодой…
лежит погост, как остров в океане,
а мир вокруг течёт-течёт водой…
и только тот, кто знает всё о грусти,
способен сочинить простой сюжет:
там смерть-ребёнок, вновь, кораблик пустит,
а жизнь-старик ему помашет вслед…