Что живущим дольше века
Мимолётная краса?
Затаилось в каждой ветке
Ожиданье без конца.
Может, зря мы время скорим,
Представляя их весну,
Может, буря вырвет с корнем
Ту высокую сосну…
Всё прохладней,
и скорее
Убежать спешат ручьи,
И дыханием я грею
Руки зябкие твои.
А по стёжкам
по утиным
Потянулись облака…
И щекочет паутина
Губы позднего цветка.