Снег на ощупь… ещё на вкус…
Столько дела… отведать ветер…
Удержаться за встречный куст…
Соблазнить поцелуем вечер…
Столько дела… зажечь огни…
Мандаринов насыпать в блюдо…
И понять, что вот эти дни —
Претендуют вполне на чудо…
Да не жаль… дефицит чудес…
Где-то слева колотит сильно…
Но унылый хомяк исчез…
Утопился в снегу стерильном…
Вновь неистовый кипяток
Заливает пакетик чайный…
Не жесток этот мир, не жесток…
Это мы в нём живём случайно…

Есть люди, которых слушать, не спавши, и спать не хотев…
И люди, что льются в уши… не слушать… уйти не согрев…
Есть люди, к которым ночью, по углям, сорвав ступни…
И люди, что обесточив, сжигают счастливые дни…
Есть люди, которым веришь… и любишь сто лет спустя…
И люди с захлопнутой дверью… не пустишь, даже простя…
Есть люди, которых мало… цены драгоценностям нет…
И люди, что едут с вокзала… но ты им не греешь обед.

Я позволила лёгкость шагов…
А ещё — тишину и молчание…
Проводила с улыбкой врагов…
И отважилась жить без отчаянья…

Слышать шепот далёкой весны…
На февральском пороге с метелями…
И смотреть изумрудные сны…
Все с мечтами… но только вот с теми ли…

Птица может гнезда и не вить…
И жить в клетке ей тоже не хочется…
Если долго наматывать нить…
Она может внезапно закончиться…
… показать весь текст …

У меня «постдождливый» синдром…
Нервно пляшут промокшие ветки…
Там синички устроили дом…
И хихикают, как малолетки…

У меня колобродят слова…
Долетая до взорванной суши…
И не знаю — права, не права…
Но лечу ими мёрзлые души…

У меня настроение жить…
И оно никогда не проходит…
Продолжает задорно кружить…
И с тоскою порой хороводить…
… показать весь текст …

А ты знаешь, что скоро капели…
Что исчерпан весь холод до дна…
И что очень устали метели…
И соскучилась сильно весна…

А ты знаешь, что мы — неизбежность…
Пережившие сотню разлук…
Научились хранить свою нежность…
И улавливать радости звук…

А ты знаешь, что больше не надо…
По минутам до встречи считать…
Что зима нам теперь не преграда…
Можно жить, а не только мечтать…
… показать весь текст …

Пей свой чай, и не думай о том, что твоё от тебя прячется…

Прячется то, что не хочет быть найденным тобой…
Убегает то, что не может остаться…
Не идёт в руки то, что не нуждается в твоих руках…

А значит, перестань верить в трофейное счастье… такого не существует…

Трофей — добыча мародёра…
Ты и вправду хочешь стать им, присваивая чужое по праву силы?

Или, всё-таки, тебе нужно что-то только своё?

А это то, что не прячется, не убегает, идёт в руки…
… показать весь текст …