Рождалось и лениво умирало,
ложилось солнце на усталость плеч,
а ночью словно подвигов искало
орало, перекованное в меч.
От бега мысли шли в огонь подковы,
от чувств сбегали крысы суеты
в свой жалкий мир, в котором был прикован
к одной и той же мысли: Кто же ты?
Поэзия мертва, что камень, если
на сотню каев ноль десятых герд.
Неважно: роды в райских кущах, здесь ли,
есть глубже нечто более, поверь.