В предзимье живет тихая радость. Такая теплая и уютная, как туманное утро, в которое остаешься дома. Или как ожидание снега.
Колесо жизни замедляется, и она уже больше вовнутрь, чем наружу. Появляется какая — то трепетность ко всему. Хочется обо всем говорить уменьшительно — ласкательно: «Чайничек», «Рукавички», «Оконце». Любоваться этим самым чайничком, вспоминать свои детские рукавички на батарее и выглядывать в оконце — не пошел ли первый снежок. Кутаться в шаль, сладко замирать, вслушиваться в приближение зимы, мерный ход настенных часов, мурчание кота и тихое постукивание спиц.
Или следить за тем, как плавно и уверенно ныряет и возвращается иголка — челночок.
Зима подходит медленно, мягкой поступью — румяная и долгожданная. А ты ее ждешь, творя маленькие чудеса. Вот появляется у птички клювик, у цветка стебелек, и пряничный домик строится стежочками — каждый, как признание в любви. В этом домике будут жить — кто знает? — эльфы или семейство зайчат. Время — то идет волшебное.
Предзимье тихо поет свою колыбельную. Учит во всем находить маленькие счастьица, создавать свой уютный мирок, светиться тайной радостью.
У Бога нет других рук, кроме твоих. А руки соединены с сердцем. И этого всегда достаточно. А сейчас — и подавно.