Мы не вольны собой распоряжаться,
Но кажется порой, на первый взгляд,
Что можем все: и с возрастом сражаться,
И падать, чтобы снова подыматься,
Наотмашь жить и верить наугад.

Но есть исход и точка для отсчета
От той грозы, где первый был раскат,
От той прямой, где нету поворота,
Где крылья вырастают для полета,
Для счастья, как в народе говорят.

И, не страшась опасности сорваться,
Не рассчитавши прочности запас,
Все жаждешь налюбиться, надышаться,
В дождях волос и в запахе акаций
Желая утонуть в который раз.

Но этот вечный бой, увы, не вечен,
И неизвестно, за каким углом
Назначит смерть положенную встречу
И, снявши шляпу, скажет: — Добрый вечер,
Пора, мой друг, покинуть этот дом.

Да будет так! И все ж, куда ни гляну,
Ликует звук и дышит светотень.
Не умираем мы, а как ни странно,
Искать уходим синюю поляну,
Воздушный шар и затонувший день.