Как много раз — ни праздничным, ни скорбным —
случайным эхом, пролетевшим вскользь, казалось однозначно неспособным
обитель сердца прострелить насквозь,
и тенью, незатронувшее имя…
Но объявившись в образе твоём,
маячит над незримыми другими,
излившись нежно в потайной проём.
Шепча его до судорожной речи…
В усладе горькой, слыша невзначай,
предчувствую — под рёбрами увечье,
а по губам — сочится молочай…
Раздетая небесными ветрами,
под негою блуждающих Плеяд,
до боли, переспелыми устами,
пью — то ли счастье,
то ли верный яд…
Но «быть или не быть…» — Несметен клад.