Боже мой, как я давно здесь не был,
в городке, где бегал босиком,
где под жарким, знойным южным небом
сохранился старый отчий дом.
Правда, там давно живут другие.
Так случилось.
Но не в этом суть.
В этом доме получил я имя,
с этого крыльца пустился в путь.
Подошёл неспешно и неслышно,
глянул за ограду:
- Ё-моё!
А у них цветут не наши вишни
и чужое сушится бельё.
Память детства, как она упряма,
шлёт и шлёт из прошлого привет:
вот сейчас в окошко глянет мама,
крикнет, что давно остыл обед…
Очень зло меня барбос облаял,
значит — не войти мне в этот дом.
На крыльце сидит другой хозяин
и сосед мне тоже незнаком.
Непривычно громко бьётся сердце
и душа то плачет, то поёт.
Я иду по переулку детства,
а меня никто не узнаёт.