И, если кто-то пОходя/проходя,
Бросает на ветер запах его духов,
То город клянется бредя и бередя,
Что больше не будет ни музыки, ни стихов.
А также не будет надуманных мнимых драм,
Не будет вопросов/коротких случайных встреч.
Закрыты с субботы и двери, и инстаграм,
И сердце, спасибо, умеет себя беречь.
Спасибо, меняю туманность на тонкий лед,
Застенчивость хлое на дерзости Джо Малон.
Июль-перебежчик/он скоро совсем пройдет,
Здесь август его окружает со всех сторон.