Воспоминанием томимый,
проходишь там же, только… мимо…

Воспоминанья о былом скоплю,
и жизнь на «до» и «после» поделю…
Воспоминанья, что молчат или кричат…
И те, что сладкие, и те, которые горчат.
Коплю, как золотые слитки.
В них слёз и радости в избытке…
Ко многому успел я причаститься,
но так и не поймал свою жар-птицу…

В старости остаются только воспоминания, болезни, бессонница, немощь. И если вам скажут, что все возрасты прекрасны — не верьте. Даже ваш жизненный опыт молодым не очень-то нужен, т.к. они живут уже «своим умом»…

Хандра немедля тут как тут,
когда внезапно вечером
воспоминания придут,
наполненные встречами…

Ну, вот, опять стихотворенье…
Не лучше ль всё предать забвенью?
Все строки — движимые болью.
Воспоминаньям в них — раздолье…
* * *
Всё чаще юность вспоминаю.
Всё чаще о былом грущу.
Пессимистом стал я? Знаю…
Погрустив, былое отпущу…

А ПОМНИТЕ?

А помните, нам делали манту
Стеклянным пистолетиком всем в классе?
И про болезнь мы не слыхали ту,
Что СПИДом звать и все ее напасти.

А помните сосульки свежий вкус?
(Сейчас рискнете вновь ее покушать?)
И как вводили нас в большой искус
Еще зеленые в дворе соседнем груши?

Нас не пугал от ссадины столбняк,
Нас не страшили корь с дизентерией.
… показать весь текст …